Naquela Estação

(Adriana Calcanhoto)

Você entrou no trem
e eu na estação vendo um céu fugir
também não dava mais para tentar
lhe convencer a não partir
agora tudo bem
você partiu para ver outras paisagens
e o meu coração embora finja fazer mil viagens
fica batendo parado naquela estação

Os homens também choram (2)

Uma fragilidade que, em ti, não se limita a comover-me. Tem um poder de sedução inexcedível. Que vai muito além da vontade de dar colo.

Os homens também choram

Aí está uma (aparência de) fragilidade que me encanta.
Que Jorge Sampaio fique com a voz tremida e as lágrimas nos olhos em plena cerimónia oficial, no papel de Presidente da República (espaço, por definição, do formal e do masculino), é, para mim, comovente.

Encontro imediato de terceiro grau (2)

Escusado era a cabeça a pesar juntar-se ao nó na garganta do dia seguinte.

Mood for the day

- Pode ser uma caipirinha. Bem servida.

Encontro imediato de terceiro grau

Sim, é para oferta. Vou ali dar uma vista de olhos na secção de literatura estrangeira enquanto faz o embrulho. Em destaque está o último do Paul Auster, A noite do oráculo. Espreito o início – tenho a mania de ler a primeira frase, a segunda, a terceira… até me lembrar de onde estou. Assim que termino viro-me para a caixa… E os olhos cruzam-se, finalmente. E permanecem vidrados durante um tempo parado em si mesmo. Os sorrisos abrem-se num impulso, até nos darmos conta de que estão abertos. Compomo-nos desajeitadamente. Agora mais sóbrios, cumprimentamo-nos. Escusado era o meu coração a querer saltar pela boca e a ocupar-me a garganta toda. Empurro-o à força de volta para o lugar e solto um «olá» praticamente imperceptível. (Quando se tem tanto para dizer o melhor é não dizer nada.) Passo por ele mas não resisto a um beijo na cara. Doce e magoado. Sabes bem que não dou beijos na cara assim a mais ninguém.

Adenda: O amor romântico – aquele inventado por certas mulheres (e certos homens) – não morre, quando muito hiberna. Para ser ressuscitado a nosso bel-prazer. Quando se torna imprescindível para remendar estragos e fazer do acaso destino. (O que pode significar uma necessidade a tempo inteiro, se nos viciamos e insistimos em não nos livrarmos dele).

Acordei ligeiramente dorida

Sinto-me como se tivesse feito quatro horas seguidas de body combat (e só eu sei há quanto tempo não ponho lá os pés)... Mas a entrada da minha casa está linda e resplandecente (para contrastar com o estado de alma).

Terapia – segunda tentativa*

[ou: podia ter-me dado para pior]
Tinta branca? Está.
Tinta amarela? Também.
Pincéis e rolos? De todos os tamanhos e feitios (como principiante que sou).
Fita adesiva? Muita – intercalar paredes brancas com amarelas dá um trabalhão do caraças.
Jornais? Expresso, obviamente.
CDs? Prontíssimos. De música clássica, para dar um tom solene à coisa.

* Em regime de acumulação, claro está.

Hummm... amarelo!

Vou pintar as paredes do hall de amarelo.
Lembrei-me eu, de repente, a meio da noite.

[Não, não estava a fazer o mesmo que a loira da anedota. I wish…]

Lost in translation

No West Wing, «rogue state» é traduzido por «nação tratante». O que quer que isso queira dizer.

[No Cambridge Advanced Learner’s Dictionary, entre outras definições, aparece «a person who behaves badly but who you still like»; e dá como exemplo "Come here, you little rogue!".
Que bonito mote para o próximo encontro entre Bush e Kim Jong Il…]

Um pó muito especial

A «nossa» Ally McBeal tem uma boa explicação – simples e eficaz – para o fenómeno de que te queixas (e com o qual me identifico):
- Ally, what makes your problems bigger than anyone else’s?
- They’re mine.

«What I feel is what you feel too. We keep forgetting that.»

Paul Auster entrevistado por Ana Sousa Dias, há dois minutos atrás, n’A Dois. Tão básico. And yet...

Sonhar acordada

E deixar a vida real para ser encarada com muito, muito sono.

(Ora aí está um belo modo de vida para quando «aquilo» insiste em escapar-se por entre os dedos.)

Caros leitores babados,

Se acham que o melhor deste blogue são as fotos, desenganem-se. Reparem só nos títulos. (Tipo este.)

A problem with self-esteem?

Where on earth did you get that idea?

Escrever sem postar tem as suas vantagens

Como poder continuar a lavar os olhinhos assim que abro este blogue.
(E se não passasse dos drafts nos próximos tempos, ainda era um duplo favor que vos fazia.)

Perante o trailer do Mr. and Mrs. Smith, na habitual apresentação dos “filmes a exibir” anterior ao Star Wars, escapa-se um comentário fulminante e corrosivo:
- Ninguém se divorcia do Brad Pitt. Ninguém. Aposto que, desde que acordou para a vida, aquela tonta ainda não parou de chorar pelos cantos, arrependida até ao tutano pela colossal burrice cometida.

Ao que o M. acrescenta com displicência que, se o problema era a Angelina, em vez de se separar, mais valia ter embarcado numa ménage à trois. [Que é como quem diz nas entrelinhas que a Angelina é tão boa, tão boa, que nem mesmo as mulheres resistem.]

Antes de entrar para o Star Wars*

- Boa noite. O que desejam?
- [Ser indecentemente roubados] Um pacote de pipocas XL, por favor.


* Vá-se lá saber por que terei achado que valeria a pena ir ver. O Anakin é péssimo – já se tinha percebido no episódio anterior e continuo sem entender onde é que o foram buscar; a história de amor mete dó – com aqueles diálogos nem a Natalie Portman se safa; e toda a euforia à volta dos efeitos especiais que são “francamente melhores que os das restantes prequelas” passam-me um bom bocado ao lado.
Pelo que, se nos ficarmos por aqui com os follow-ups, todos nós viveremos melhor.

Isso, estraguem-me com mimos que estou a precisar

Nick Cave em Paredes de Coura.

Troca de mágoas

- Isto não anda fácil. Passo o dia todo em casa, de fato-de-treino, a acabar a porcaria da tese; só vejo gente quando desço até ao tasco aqui de baixo para tomar um cafezinho de manhã; não saio à noite há meses; a minha vida sexual bateu no fundo e já nem o meu Porto me dá alegrias.